SYNDROME DE CENDRILLON

Alice ne croit plus aux hommes, elle n’en attend plus rien. Quand elle les observe, ce sont de petits garçons perdus qu’elle voit, tantôt à fuir dans leurs certitudes improbables, tantôt dans leurs indécisions lâches et égoïstes. Le moment qu’elle redoutait depuis longtemps se trouve juste là, dans cet instant ou plus rien ne pourrait lui faire croire encore à l’existence éventuelle de l’exception. L’image du père elle-même s’est fissurée en cent milles mensonges, dévêtue du voile magique devant le regard de petite fille. Aujourd’hui Superman perd sa cape, son costume, et trébuche dans la vie sans aucun panache. Alice se voudrait cynique, comme ça, par protection, mais définitivement elle ne l’est pas. Il y a juste cette drôle d'angoisse qui l’envahi au fur et à mesure que s'évapore l’épaule, le torse, la carrure de ce vertige masculin pour couillonne qui fait plus de fumée que de bruit. Dans cette solitude inattendue, Alice ouvre les yeux bien plus grands qu’a son habitude et se découvre elle-même comme débraillée d’un optimisme qu’elle ne concevait pas aussi précaire. Alice fouille dans son sac, à la recherche des petites pilules prescrites la veille. De ruptures en ruptures décidément, le destin s’est promis de lui faire passer le goût des autres et particulièrement de celui là.